Flores de Fuego

Siempre empiezo algo pensando en como va a terminar. Eso me dice el Jose. Y al parecer yo inconcientemente hago lo mismo. Hace frío también. Y en la mañana me levanto pensando cuanto me entumiré de vuelta cuando salgo del trabajo. Me abrigo harto y entro al metro sofocado, salgo transpirado y el viento helado de baquedano me entra por las ranuras de mi parka de los chicago bulls. Antes tenía dos chaquetas militares con chiporro abrigado. tenía hartas cosas y las perdí todas. Y me da frío. Ya no transpiro tanto porque llego a mi casa y está congelada. Pero sólo mi pieza, que es chica y ordenada. Como las de los niñitos bakanes de las películas gringas que son deportistas y sacan aes y tiene novias rubias y porristas. La mía es como la de ellos pero no. Mi vida es como la de ellos pero no. Ojalá mi vida fuera como la de una película como Superbad o Pineapple Express o como Freaks and geeks. Que nada me importara realmente, tomar y fumar. Pero es una hueá cuadrada, llena de rutinas. Antes no, eso si. Pero se encargaron de pulir las aristas. Igual no veo nada, ando sin calcetas por el piso flotante, mato hormigas y armo caras con las migas del pan. Me tropiezo siempre y me duelen mi deditos con los golpes en las patas de las sillas. A veces me quedaría eternamente frente al Notebook haciendo nada, mirando si facebook cambia, o si twitter se cae de nuevo, reboteando el server de loserpower.

Alguien me debería pagar por eso.